Bastardos do Velho Safado

faroeste selvagem candango pós apocalíptico

2012-02-17T18:29:00.000-02:00

No horizonte o dia amanhecia em cores pasteis, degradê do amarelo ao laranja, com um frescor de esperança. O casal viajava para Brasília, a capital restante após o apocalipse de dezembro de 2012, a cidade sobrevivente.
À frente, obstruindo a estrada, uma barreira com dois carros e alguns milicianos ostentando agressivamente suas armas.
Ele parou o carro fora do limite de um tiro de rifle. Parecia avaliar a situação. Olhou novamente para sua parceira e depois para sua barriga, levemente crescida. Engatou a ré para dar a volta. Alguém gritou pela janela.
- perdeu, otário. Hahaha. Sai do carro. A gente sabia que se viessem pela estrada, parariam aqui ao ver a barreira. Sai do carro, otário, sai.
Sob a mira do revólver, o homem desceu do veículo.
- vá com calma.
- cala boca, vadia. Eu tô calmo, filha da puta.
- eu falei com ele.
Ela apontou o marido, que sacava da bainha às costas uma faca de caça e a enfiava glote acima do homem armado. O dedo no gatilho produziu um tiro, mas a arma apontava para o céu por conta da mão do marido que a prendia como uma garra.
Ele voltou para o carro, entregou o revólver do agressor à mulher e retornou com o veículo. Pelo retrovisor, viu os homens da barreira voltando aos carros para persegui-los.
Entrou na primeira trilha que viu, percorreu uns duzentos metros para observar se a estrada produzia poeira. Como era quase imperceptível, puxou um cavalo de pau, deu ré e enfiou o carro após um capão de vegetação ao lado da estrada, tornando-se praticamente invisível para quem passasse rapidamente.
- você gosta disso, né?
A esposa parecia calma, mas era resignação. Cansara-se da violência. Tudo que importava agora era chegar em Brasília para cuidar de sua barriga.
Dois carros passaram pela estrada de chão em alta velocidade. O marido acompanhou com os olhos por longos segundos, depois pegou o sentido contrário e voltou ao asfalto.
Perto da cidade, onde o contorno da torre digital já era avistado, um totem de civilização na terra arrasada que se transformou o planeta, ela gemeu e segurou a barriga. Ele acelerou. Pilotou forçando ao máximo a potência do motor. Avistou a Asa Norte, com suas quadras feudais e as disputas em justas em pleno eixão. Fez o contorno de volta para o Lago Norte, direto para uma grande barreira montada com detritos de casas, veículos e madeira, que protegia de ponta a ponta aquela península.
- estamos chegando.
Ele sorriu.
Uma trombada na traseira quase os fez sair da estrada, ele teve dificuldade em retomar a direção. Os milicianos surgiram atirando. Estouraram uns pneus do casal, mas ele manteve-se firme em direção à barreira. As borrachas dos pneus desgastaram-se totalmente, o carro arratou-se por metros antes de bater levemente no portão de aço.
A esposa desceu segurando a barriga.
- ai.
Ele foi apará-la.
Os carros dos milicianos travaram as rodas a metros deles. Alguns pularam da carroceria.
- vocês tão fodidos, seus merdas, aquele era meu primo, vou estourar o teu cu e vou arrebentar a barriga dessa tua mina desgraçada. - Disse um careca com pinta de líder.
- não faça isso.
- faço sim, piranha barriguda do caralho.
- eu falava com ele.
Apontou o marido, que empinava o dedão do polegar olhando diretamente para o beiral da barreira. Uma chuva de balas causou um estrondo parecido com um trovão. O silêncio posterior era ainda mais assustador. Só restou o líder, que soltou sua arma e se ajoelhou.
O marido jogou sua faca de caça, que fincou-se no estômago do líder como um murro.
- você gosta disso, né?!
A esposa correu para dentro da barreira pelo portão de aço meio aberto. Entrou no primeiro carro que achou e sumiu por entre as casas.
Um dos seguranças da barreira aproximou-se do marido e apoiou o braço em suas costas.
- onde ela vai, com aquela barriga?
- É mulher. Prisão de ventre.
- ah, só caga em casa.
- é.

O Fornecimento Da Solução: FDS!

2012-02-13T20:31:00.001-02:00

Oriente-se:
aquilo que não tem conserto, remediado está
pra quê sofrer
se não vai melhorar?

A quem joga lixo na rua, cigarro pela janela e
suja o mundo sem ligar para a natureza:
FODA-SE!

A quem engana, rouba, estupra e mata
pensamentos, direitos ou outras pessoas:
FODA-SE!

A quem legisla em causa própria, julga para si
e executa em seu benefício:
FODA-SE!

Aos exploradores, abusadores e ditadores
que se valem da estupidez e mesquinharia para lucrar:
FODA-SE!

Aos déspotas religiosos ludibriadores
que iludem egocêntricos lacaios , vendilhões de alma
em prol do deus riqueza, poder e ilusão:
FODA-SE!

Ao maleducado, ao grosseiro e ao irritadinho
que destrata, xinga, é impaciente
esquece que estamos na mesma nave
e somos da mesma espécie:
FODA-SE!

A quem usa o animal para servir o homem
e que faz da planta um mero bem de consumo
sem respeitar a vida em todas as suas formas:
FODA-SE!

A quem não evolui com a experiência, não busca aprender
não pensa, avalia, questiona
aceita a hipocrisia e propaga os preconceitos
FODA-SE!

a quem abandona
quem critica por inveja
é generoso por interesse
troca favores ilegais
mente, viola e magoa:
FODA-SE!

A quem desperdiça, a quem desrespeita
a quem estraga e a quem não faz sua parte:
FODA-SE!

A quem não escuta, a quem vai rápido demais
a quem enche o saco:
FODA-SE!

E a quem não se importa:
FODA-SE!

Mas foda-se mesmo
Àquele que não tem conserto
Eis o fornecimento da solução:
FODA-SE!

Sobre as doze mulheres que um comedor precisa conhecer

2012-01-15T12:16:00.000-02:00

O velho narigudo e barrigudo mamava sua bebida. Muito gelo, faziacalor. Chamava-se Carlos, apelido Bicauísque. Era o bêbado maisconhecido da região. Um sábio. Enobrecia os bares com sua presença.A óbvia semelhança com o escritor famoso era coincidência, CarlosBicauísque nunca escrevera uma linha sequer, só palpitara embalcões sujos sobre intimidades alheias que não lhe diziamrespeito. Era tão certeiro e esclarecedor que as biritas lhe surgiamcomo mágica em consideração pelas palavas. Sinceras, sim, masmuito mal educadas.

Um dia ele começou a falar sobre as doze mulheres que um comedorprecisa conhecer. “Doze horas, doze signos, doze meses, doze deusesno Olimpo, doze apóstolos. Doze minutos dura o sexo, Paulo Coelho éum ejaculador precoce”. Não parou até terminar, ninguém do bararredou pé ou interrompeu ou mesmo espirrou. Ali continha sabedoria.Sabedoria de bar, bem entendido, mas não menos interessante.

“Aquela que vai te dar, a fêmea que aceitar receber tuapresença dentro de si, oferecendo sua intimidade mais úmida,delicada, peluda, cheirosa e hipnotizante; esta mulher, que vai tedar, pode ser por amor, prazer, engodo, obrigação, tédio, paixão,o que for, ela te conhecerá e você a ela, ela saberá tuasfraquezas e você nada saberá dela, pois tua atenção toda estaráconcentrada naquilo que ela terá para si por breves estocadas, elavai te dar mas você é que será dela; aquela que vai te dar, ela,será tua mulher, mesmo que por apenas uma bimbada, mesmo que semnome, ela deve ser amada. Deve ser amada profunda, sensual eabsolutamente. Ame-a como se não houvesse outra buceta no planeta;ame-a com toda tua força, tua língua, teus dedos, tua pele, use-secompletamente no amor a ela, é no momento da ação, do tesão, quese realiza o amor. Aquela que vai te dar, se for também amada, serátua para sempre.”

“Aquela que dá pra todo mundo, aquela que tem pinta devagabunda, aquela que já encarou a piroca do negão, do japonesinho,do alemão e do indígena; aquela, safada, que faz por gosto, que dápor esporte, que quer ver a pica entrando, ela vai te dar com tudo,aberta, oferecida, completa; aquela que dá para todo mundo só vaite dar se quiser, e você não poderá fazer nada contra isso; aquelaque dá para todo mundo, quando te der, ame-a. Ela será tua. Elapode dar pra todo, mas, se ela dá para você, você dá pra ela?”

“Aquela que você nunca vai comer, que você gostaria muitomas não tem coragem, que é mais cara que teu bolso, que não pode,que nem te olha, aquela por quem você bate punhetas descontroladasem banhos ensaboados; aquela que te ocupa os sonhos e, merda, vocênunca vai comer, talvez por ser inacessível, por estar morta, porser tua irmã, tua mãe, tua avó; aquela que você nunca vai comertem alguém que come! Sim, alguém tá comendo aquela que você nuncavai comer. E deve estar comendo bem, comendo com amor, indo fundo,pois alguém sempre come aquela que você nunca vai comer. Aceite.”

“A linda, quando é bacana, tem predicados melhores que aplástica de um rosto charmoso, uns peitos simétricos, uma bundavasta ancorada por colunas de pernas firmes; a linda, quando é boa,tem sabor de novidade com inocência, frutas frescas com magnetismo;a linda às vezes fode pior que uma boneca de pano: ela é linda,isso basta, ela deixa todo o trabalho para você. A linda, quandovale o esforço, destranca tua porta quando você dá a volta nocarro, deixa todos os teus amigos de pau duro mas continua andando noteu fusquinha. A linda, quando é de verdade linda, te dá como senunca fosse dar para mais ninguém, pois, linda como é, conseguiriadar para quem quisesse. A linda, que é linda, não se acha linda,não quer ser linda, ela, linda, quer ser bacana, boa, quer valer oesforço, quer ser de verdade.

E a linda, que não é bacana, não vale o esforço. É só umrecipiente de porra e, pior, é uma foda deprimente, mas serve pracontar aos amigos: comi uma linda.”

“a desengonçada, que não chama atenção, que bate papocom os rapazes, que pratica esportes, lê poesia, estuda física; adesengonçada, que fica vacilando por aí, ninguém pega, ou se peganão espalha, ela, bagunçada, não se pinta, não se raspa, não vênovela, bebe cerveja e arrota, ela, quando nua, é um espetáculo.Mulher nua é um espetáculo. Mas a desengonçadinha surpreende, elanão é tão desejável quando atravessa a rua, mas quando ultrapassaos limites, nua, se transforma em uma mulher e, sabemos, mulher nua éum espetáculo. A desengonçada, nua, mulher, ao se perceber chamandoa atenção, sem vacilo, espetáculo, surpreende.”

“A feia gostosa é oespécime mais comum, porém não menos importante. Há duasconsiderações prévias a serem observadas: não existe mulher feiaé a primeira, pois é preciso aprender que o que não te agrada podeser o desejo descontrolado do próximo; a segunda é que a mulher ésempre gostosa, pois ainda que gorda, manca e banguela, ela, dequatro, numa noite solitária após o bar, será uma visão comconsumo delirante. Dito isso, entenda que a ordinarice da feiagostosa não a diminui, pelocontrário, aumenta e melhora o desejo do homem por estar entre seusrins. Como são muitas, as feias gostosas, elas competem entre si econtra os outro tipos de mulher, te oferecendo mais que você pede.Como são muitas, elas aprendem a destacar cada detalhe pessoal queas valoriza, tornando-se exuberantes em sua simplicidade. Como sãomuitas, elas se especializam na arte de trepar, te olham com olhosfamintos e receptivos. Provavelmente a feia gostosaserá a melhor foda que o homem terá em toda sua vida. A desvantagemé que possivelmente o homem se hipnotizará pelas artimanhas dela,competitiva, exuberante, sedenta. Cuidado, se você não a pegarcorreta e amorosamente, ela te pegará e, aí, já era. Você édela.”

“A poderosa tem distinções físicas ou sociais que atornarão superiores, amedrontadoras. Ela poderá ser extremamentegostosa ou linda ou rica, ela poderá ser a executiva sensual dagravadora da tua banda, a professora sedutora da tua faculdade, aadvogada sacana da tua separação, a puta inocente que vocêdesejará salvar da zona, a lolita raspadinha que te esfrega ospeitinhos quando visita a tua filha, ela poderá ser qualquer uma quete assuste por ser tudo o que você deseja. Por ela ser tãopoderosa, pode ser que você não a tente. Atente: você pode tê-la.Ela é só uma gostosa executiva sedutora sacana e inocente que teesfrega os peitos, poderosa. Só isso.”

“A mãe é vantajosa. E dúbia. Faz o homem aprender aser homem, mas exige o que nenhum homem é capaz de oferecer semenforcar os colhões. A mãe, sendo mãe, superou os preconceitosimaginários da imaturidade e aceita tranquilamente as imperfeiçõespróprio ser. A mãe não tem estrias nem celulite nem buço nemchulé, maezinha é só gostosura. A mãe gosta de ter as carnes dabunda apertadas por mãos delirantes, os peitos balangados porchacoalhadas profundas e a buceta esmiuçada por objetosescorregadios. A mãe é a mulher no seu auge! Ela quer tudo de você.Pega, come, cospe. O filho é tudo para ela, você se torna só ochiclete que ela gosta, ela te mastiga, mastiga, mastiga até acabarcom teu sabor. Ela suga tua essência até o talo e te cavalga semtrégua, ela quer tudo, ela quer mais, você nunca será suficiente.Dê a ela o que quer, dê a ela o que ela precisa e merece. Dê. Elaé mãe. Tu tem mãe. A mãe pode. A mãe é mãe. Ah, mainha.”

“A tarada, bem, sobre a tarada, sabe... ai, tarada. A taradanão é, a tarada surge, ela aparece. Toda mulher pode ser umatarada. Uma hora ela se torna tarada. A tarada é aquela que vai tedar, é aquela que dá para todo mundo, é a que você nunca vaicomer. A tarada é linda, é desengonçada, é gostosa, é poderosa,é mãe. A tarada é, acima de tudo, tarada. Trate bem a tarada, elanão será sempre tarada. A tarada é como você é com ela. A taradaé cheia de mãos, bocas, peitos, bundas, coxas, pescoços, ombros,joelhos, pés. A tarada é toda lugares, cheiros, momentos, vontades.A tarada quer tudo, sempre, muito, mais, agora, outra, agora, mais,muito, sempre, tudo. De novo. A tarada é um homem mulher. A tarada étarada por você e pelo outro. A tarada, bem, sobre a tarada, sabe...ai, tarada.”

“A lésbica gosta de mulher como você. Ponto. Ainda quevocê coma a lésbica, você não a curará de sua doença. A lésbicanão é doente, ela gosta de mulher, só isso. Você é doente? Alésbica pode te dar, ela tem o equipamento, mas ambos estarãopensando em mulher. Lésbica boa é aquela que traz amigas prafestinha. A lésbica não é a antagonista de homem, assim como abicha é a antagonista da mulher, essa é a sapatão, que pega amulher e ainda briga contra o homem, é uma criatura asquerosa einsuportável. Existe lésbica bacana que faz suingue, joga bola eusa saia. Lésbica que é lésbica gosta de mulher como você.Ponto.”

“A tua é a melhor de todas as mulheres. De que adianta amulher ser alguma coisa boa se não é tua? Ela é boa porque étua, se fosse minha seria melhor ainda. A tua mulher te dá e tealimenta, te ama e te limpa, te procria e te processa. A tua mulhersó é tua por uma ilusão de posse na tua cabeça, pois na verdadeela se deixa ser tua. O limiar dessa posse é claudicante. Se ela dermuita corda, você foge, mas a perde. Se ela não der corda, você seprende e se afoga. A tua mulher continua sendo mulher mesmo sendotua – você tem que conquistá-la como menina, seduzi-la como moçae fodê-la como a puta que existe em todas. Elas negam, masfantasiam. A mulher, quando tua, ainda vai querer beijo na boca,mesmo depois de tudo que tua boca já fez. Beije-a. Lamba-a. Coma-a.Digira-a. Ela é tua. A coisa mais tua que existe no mundo, pois éuma mulher, o motivo da tua existência, e aceitou ser tua. Todinha.Inteira. Sim, você não merece, nem é capaz, mas aproveite,aproveite enquanto pode.”

“A do outro” é melhor que tua mulher, simplesmente porvocê conseguir comê-la sem os estorvos de possuir uma mulher. Ah,se todas as mulheres fossem do outro, não teríamos problemas, masdecidimos pegar algumas para nós mesmos, então a mulher que énossa acaba sendo também a do outro para o outro e, sabemos,a mulher do outro é melhor que tua mulher. A do outro só temvantagens na beleza, na safadeza e na liberdade. Também é melhor nailusão, na mentira e na trairagem. A mulher do outro é melhor, masquando for tua, você terá sempre uma pulga atrás da orelha: elafoi de outro sendo tua, será que agora não é tua sendo de outro? Ado outro é perfeita quando é do outro.”

Alguém no bar mandou o garçom levar uma bebida para o velho. Erauma coisa verde, meio mucosa. Ele emborcou metade num tacada só,limpou a boca no antebraço e deixou ali um rastro parecido commusgo. Sorriu, quase bobo.

- a próxima é aquela...

- você já falou sobre as doze mulheres que um comedor precisaconhecer. - Retrucou o cara que pagou a bebida. - acabou.

- não... tem mais. Falei apenas das que o comedor precisa conhecer. As doze necessárias. Só que existem outras, tem mais.

- mais? - O homem fez sinal pro garçom, pedindo para reabastecer ocopo com a coisa verde. - afinal, quantas são as mulheres que umcomedor precisa conhecer?

O velho terminou o primeiro copo e esticou a mão para o segundo.Seus olhinhos brilhavam, prazer de bebida e de tagarelice. Eleclaramente gostava de vomitar sua falação.

- todas.

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N. do A. - Paulo Coelhoescreveu Onze Minutos, tratando do ato sexual.

Papo de boteco

2012-01-12T12:19:00.001-02:00

Tudo se resume ao amor. Antes eu achava que era a libido, mas vejoque sem amor a própria libido se enfraquece. O amor é o únicoobjetivo do homem, ainda que ele não saiba. É verdade que até asações mais simples são geridas pela libido, como vestir-se outrabalhar, pois ambas nos inserem na sociedade e nos capacitam àsrelações sociais que almejamos. Fazemos o que fazemos para sermosaceitos e, com isso, quem sabe, encontrar um parceiro para satisfazera libido. Esta é a força motriz da pessoa, mas satisfeito essedesejo, resta finalmente o que todos buscamos e, também, o que nosune: o amor.

Só fui compreender sobre o amor ao me vir afundado nas armadilhas dafama e da fortuna, através de um bêbado contumaz chamado Carlos eapelidado Bicauisque, por ser velho, desbocado e amargamente sincero,igual ao famoso escritor. Era também engraçado, embora as senhorasde plantão e os tiozinhos religiosos o vissem com aversão por contados palavrões.

- um foda-se bem colocado é mais lírico que mil poesias deescrevinhadores sem talento. – Redargüia Bicauisque.

Travamos conhecimento e até simpatia mútua num dia em que euresmungava no balcão do Bar do Escritor, em Brasília, sobre aincerteza do sucesso. Eu completara a turnê com um show no NilsonNelson, fugira das dezenas de groupies famintas pela minhaatenção e me perdia satisfatoriamente nas cervejas ecachaças do boteco. Estava cansado, queria esquecer, sumir, nãoagüentava mais pegar mulheres que só me desejavam por conta da famae do dinheiro.

- teu problema é que não sabe foder. – Interveio Bicauisque.

- como é?

- tu não sabe foder.

Lembro que olhei o nariz avantajado e vermelho do homem, repleto deporos abertos pelo álcool, a maioria comportando enormes cravos, epensei no que aquele estereótipo de homem poderia saber sobremulheres.

- tu sabe cantar, xará, mas não sabe foder. parece uma garotinhalésbica que reclama a falta de um pau.

- como é?

- o pau não é o equipamento principal numa foda, cara. o que faz atrepada ser memorável é o tesão, a preparação, o desejo, aentrega, a proximidade, a doação, a sinceridade, a calma. a pirocasó deve agir quando a amante atingir o êxtase das outras sensações.– Ele sorriu. – ou então é melhor se masturbar, pois só napunheta a pica é o ator principal.

- papo furado. quem entende disso?

- tua mãe.

Enfezei. Até ali estava curtindo o papo do bêbado, mas ele seexcedeu quando botou a mãe no meio.

- como é? repete.

- uma mulher entende de pau, otário. – Ele parecia alerta contrauma possível investida minha embora ainda estivesse recostado nobalcão. – ou você acha que tua mãe te concebeu imaculadamentecomo a virgem de Guadalupe.

Eu não sabia se reclamava de sua grosseria se escutava maisatentamente suas palavras.

- em Guadalupe tem cada virgem... – O sarcasmo estampava emseu rosto. – uma mulher de verdade sabe tratar um pau. ela entendeque o pau é a miniatura do homem, uma espécie de boneca vodu, ondese concentra toda a atenção e reação do sujeito. um homem deverdade, que sente como a coisa mais excitante uma boa seguradafeminina no caralho, exigindo-o em seu ventre para conter o furor,sabe como domar o próprio desejo para conseguir amar completamenteuma mulher, ou seja, sabe foder.

- como é?

- tu é bem burrinho, né? só fica repetindo “como é”, “comoé”... – Bebeu um gole de algo meio verde antes de continuar. –quer aprender a foder?

- como é? quero dizer, é, sim... bem, explica.

- tu tem que saber escolher a mulher, ver outros detalhes além datríplice constituição básica: peito, bunda e acessório, que podeser cabelão, coxa, panturilha, pé bonito, barriga sarada, cara desafada, bocetão, cuzinho rosa, aí depende da tara de cada caboclo.esses detalhes é que são preciosos. neles você percebe a perfeiçãoem cada mulher. – Os olhos antes opacos do bêbado refletiam a luzda luxúria. – pode ser um pescoço longilíneo, uma batata daperna mais grossa, uma boca carnuda, um jeito de andar, um olharapaixonado, uma voz aconchegante...

- ah! – Eu disse, mostrando que aquele discursinho romântico nãome convencia.

- toda mulher tem um detalhe que é só dela, que a torna especial,algo que às vezes nem ela própria percebe, ou melhor, ela quasenunca espera que exatamente ali, em tal ponto, é que está sua armafinal de sedução. – Deu um gole na coisa verde. – a mulher édiferente do homem. ela não concentra na vagina seu prazer sexual,ela própria é um órgão dedicado ao sexo. dos pés à cabeça. –Contornou um violão imaginário com os braços. – ela se cuida ese perfuma e se penteia e se alisa e se arruma e se ajeita e seapronta em cada pequena parte do corpo com esmero, trata tudo com amaior atenção, sabe que será admirada por inteiro, dos pés àcabeça. cada delicioso detalhe de um corpo feminino, dos pezinhospequenos e cheirosos até a cabeleira ruiva ondulada, no meio dacintura, cobrindo a pele branca e suave, ajeitando-se sobre os seiosem pêra, de bicos rosados, que estão emoldurando a barriga lisa, deumbiguinho fino, que será o portal da vagina, ah, a vagina...

- ta bom, já entendi. – Quase berrei. - cada mulher tem um detalhee devo saber escolher.

- ... dos pés à cabeça. – Ele ainda resmungou antes de bebermais um gole para voltar aos ensinamentos. – a mulher dá bem maisatenção ao corpo inteiro que o homem dá ao próprio pau, então,tem que dar atenção ao corpo inteiro da mulher, à sua cabeça, àssuas idéias, aos seus medos, não apenas a uma só parte, ou a três:boceta, bunda e peito. Tem que saber explorar até os espaços entreos dedos das mãos e dos pés da parceira. – Outro gole. Um sorrisoverde brotou. – você sabia que lamber entre os dedos da mão deuma mulher lhe causa uma sensação parecida com uma lambida navagina? aprenda a lamber mãos, meu caro, que isso lhe abrirá muitasportas. ou pernas.

- a música já me abre muitas pernas. – Respondi, sem modéstia,mostrando todo o poder de um rockstar.

- mas são pernas que se abrem com qualquer música. se vc aprender aescolher a mulher que te interessa, principalmente pelo detalhe que atorna especial, então perceberá a satisfação da singularidade.

- por quê?

Ele me olhou como um predador que está prestes da dar o bote, tinhao sorriso riscado de quem recolhia a caça de uma armadilha bemajambrada.

- porque você a amará.

Esperei que ele completasse a idéia com algum argumento lido nosfóruns de swing da revista Ele/Ela. Como manteve o silêncioenquanto bebia mais um verde, intervim:

- por quê?

- é burrinho mesmo, né? agora fica “por quê”, “por quê”... bem, porque sim. você compõe as músicas que canta?

- não.

- então você as escolhe.

- é.

- demora para escolher?

- ah, cara, é meio como uma paixão momentânea, escuto algo novo dealgum compositor e digo é essa, é a própria música que mepega. na verdade, ela me chama, se mostra para mim. mas depois temque trabalhar o arranjo, encaixar na minha voz, aprender a variar notempo de execução... – Eu estava excitado por poder falar de algoque conhecia em meio a tanta exposição de sabedoria daquele bêbado.Só então me lembrei: - mas o que isso tem a ver com as mulheres?

- trate sua mulher como trata sua música.

Eu não sabia se me sentia tonto pela quantidade de bebida na cabeçaou pela falação retórica do Carlos, mas por alguns segundos nãoconsegui focar corretamente os olhos, me sentia dentro de umdelirante conto do Charles Bukowski. Talvez faltasse alguma mulhermaluca gritando ou alguém vomitando, porém eu percebia a mesmaamorosa consternação em ambos as reflexões, a do escritor e a dobêbado da minha frente.

- você ama suas músicas, não é?

- sim... – Ele tinha razão. Eu não deveria reclamar por nãoreceber amor das mulheres que me cercavam. Se eu escolhesse a quemamar, a recompensa estaria intrínseca. Eu amaria, que era o queimportava, que me faltava para ser feliz. – sim, você tá certo. –Sorri e levantei o copo prum brinde, mas percebi que sua bebida haviaterminado. – Garção, dá uma dessas bebidas verdes para o meuamigo Bicauisque aqui.

Ele sorriu e brindou comigo. Tentei relaxar o ambiente com uma piada.A conversa ainda estava densa no ar.

- cara, esse treco verde, isso é a porra do hulk?

- não, mas a minha ta aqui, quer provar? – Ele respondeu debate-e-pronto, as mãos segurando o cós da calça.

- você já tinha escutado isso antes, né?

- é.

Sim, um palavrão bem colocado valia mais que mil poesias chatas.

---

conto produzido para o desafio de escritores da câmara dos deputados em maio de 2010. o tema era "um cantor que não sabia amar". primeira aparição do personagem Carlos Bicauísque.

A LOURA DO CARA

2011-12-29T13:39:00.004-02:00

A LOURA DO CARA

Rua Visconde de Pirajá com Vinicius de Moraes

Ipanema

Três horas da madrugada

Um carro parado na esquina

Dentro uma loura gostosa discute com um cara

Posso ver claramente no meu telescópio

Seu decote

Sua minissaia

Suas cochas

Tenho uma ereção

Saio da janela

Sirvo-me uma dose de uísque

Meu pau não abaixa

Aperto um verdinho

Dou vários catrancos na erva

Meu pau não abaixa

Volto pra janela

O carro ainda está lá

Miro meu telescópio pra gostosa

Eles ainda discutem

Penso várias coisas

Ela deve ter o traído e ele descobriu

Vadia deliciosa

Meu pau não abaixa

A loura da um tapa na cara do cara

Com certeza ele descobriu que foi corneado

Ela sai do carro batendo a porta, com raiva.

Passional

O cara do carro vai embora

Caralho, ela é muito mais gostosa em pé.

Desisto do telescópio

Olho a olho nu

Da minha janela no quarto andar constato suas curvas

Sua minissaia preta colada ao corpo oferece-me sua bunda

Seu decote dourado serve-me suas tetas siliconadas

Meu pau não abaixa

Lá está ela, abandonada, andando de um lado pro outro.

Desfilando suas carnes pra mim

Dou um baita gole no uísque

Um tapa no bagulho

Ela me vê a olhando

Pegou-me de bagulho na mão

Ela ri pra mim

Fico imóvel na janela

Ela grita:

- Me deixa dar um dois aí com você

Não acredito

Continuo imóvel na janela

Ela grita de novo:

- Tô falando com você

Mando-a subir

Meu pau não abaixa

Ôôô... Sooorteee...

Em minutos a loura estará no meu apartamento

Crio um clima à meia luz

Deixo a vista uma garrafa de uísque e um paco de maconha

Ela toca a campainha

Ajeito a pica e abro a porta

Que visão

Ela entra e vai direto ao meu telescópio

Pergunta-me:

- Você espiona muita gente com isso?

Respondo sim

Ela continua:

- Gostou do que viu dentro do carro do meu namorado?

Respondo sim

Ela não para de falar:

- Aquele otário acha que eu tô sempre dando pra outro, acredita?

Eu tenho certeza

Respondo não

Ela senta no sofá, cruza as pernas e ascende um cigarro.

Que pernas

Em pé na porta eu posso ver bem

Ajeito a pica e fecho a porta

Ela olha pra minha pica e olhando meus olhos da um trago no cigarro

Silêncio

Sento-me ao seu lado e aperto um baseado

Silêncio

Ascendo o verdinho e dou pra ela

Silêncio

Ela da um tapa no bagulho, depois outro, e mais outro.

De repente ela bota a mão na minha perna e fala:

- Isso não tá me dando onda, você tem cocaína?

Respondo não

Porra, a maluca grita-me na janela querendo fumar um, e agora quer cocaína, tô sentindo cheiro de merda.

Sem tirar a mão da minha perna ela diz:

- Vou ligar pro moto-taxi, tem problema?

Claro que tem problema

Respondo não

O telefone dela toca, ela não atende.

Batem na porta

Não estou esperando ninguém

Uma voz masculina grita:

- Eu sei que você está aí sua piranha, abre essa porta porra!

Calmamente ela olha pra mim, da um trago no cigarro, levanta, abre a porta, e vai embora.

Corro pra janela e vejo o mesmo carro na esquina, vazio.

Os dois saem do meu prédio e andam na direção do carro

Ainda a escuto falando pro cara:

- Eu te amo seu bobo, o Mauricio é viado, eu nunca te traí.

Quem é Mauricio?

Meu nome é Frederico!

Esse cara é um corno

Eles entram no carro, ela rindo me olha e toma um tiro na cara.

Meu pau não abaixa

Pablo Treuffar

A LOURA DO CARA de Pablo Treuffar é licenciado sob uma Licença Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported.
Based on a work at pablotreuffar.blogspot.com.

HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

DOIS TIROS NA FAVELA

2011-12-06T14:13:00.001-02:00

DOIS TIROS NA FAVELA

Hoje
Leio o jornal
Ontem mataram um garoto no Morro Azul
Onde estou lendo, ontem estava no segundo papelote.
Estava eu aqui
Depois de bater várias carreiras
Botei napa adentro
Adoro a Falete
Tarja amarela
É o que há
50 paus
Tem sempre um moto-táxi pra entregar
Acabei de foder
Digito compulsivamente entre um teco e outro
A imagem da minha letra recolhe em si negativamente o conteúdo do texto
Benditos Blocos de Nota, Word e WordPad.
Viva a cocaína
Mataram alguém no Morro Azul
Ouvi os tiros
Dois
A queima roupa
Tuf. tuf.
Da janela do quarto, na cama onde linda morena dorme ao meu lado, vejo dois clarões.
Ouço dor
Sinto morte e medo
Procuro
Paranoica, mente.
Furos de bala em minha cabeça
Não tenho
Estou de frente pro morro, sentado na cama, digitando merdas em um laptop.
A imagem digitada faz bem pro texto
No meu outro lado, o prato com pó.
Dou mais um belengo
A morena não acorda
Bom
Não quero foder
Quero entender
Um desconhecido insignificante deve ter morrido
Eu com isso
Foda-se
Acabei de foder
Tô cheirando e digitando
Caguei pro Azul
Azul é o caralho
Eu gosto é de Branco
Vou dar outro teco
A morena está roncando
Mulheres ronronam, vai saber...
Mataram alguém
Fui chupado, eu como, assim.
Como assim?
Porra! Mataram alguém!!
Foi a polícia
O Bope
Pronto, agora sou politicamente correto.
A culpa é da polícia
Pessoas morrem
Não tô ferido
Maldita polícia
É tudo culpa do Estado
O cidadão é um fodido
Nossa, sou uma pessoa boa.
Vou dar outro teco
Polícia matando remete culpar ao Estado absorvendo a bosta toda, absolvendo assim o pensador da imagem.
É
Bendita polícia
PUTA PÁTRIA QUE ME PARIU
Não sou assim
Tia dizia-se médium, vai saber...
A múmia paralítica disse eu ser também
Por que procurei a bala em minha cabeça?
Não quero ser médium
Vou dar outro teco
Foi a cocaína que matou esse garoto
Assim falaria o Capitão Nascimento
Fascista infeliz
É, sou uma pessoa boa.
Vou meter a pica na boca da morena safada
Mataram alguém
Uns fodem
Outros morrem
E agora...
Foder é o cacete
Tão fodendo o Morro e eu querendo foder
Sou o próprio Filho do Dinheiro escarrado e cuspido
Fico justificando pra legitimar prazer
O mundo tá fodido
Eu pensando em foder
Foder de novo
Só tem mais um belengo
Vou ligar pro moto-táxi
Terá moto-táxi no Azul?
Mataram alguém no Morro Azul, eu pensando se lá tem moto-táxi pra trazer cocaína.
Eu matei
Matei porra nenhuma
Vai se foder, Capitão Nascimento.
Vou foder sim!!!
Como disse o gênio Rubem Fonseca
Tão me devendo buceta e todo o resto que viria ao caso agora
Vou dar último teco e acordar morena pros trabalhos orais
Não tenho culpa
Não sei sobre vocês
A verdade é que eu minto

Pablo Treuffar

PS: Esse texto foi publicado no livro do Bar do Escritor

Noite Negra

2011-12-02T17:33:00.001-02:00

Bebeu o último gole. Olhou para o lado e sorriu com os olhos de louco. Olhou para a garrafa vazia, depois a lançou longe com um grande movimento de braço. Sorriu novamente ao ouvir o som da garrafa estilhaçando-se. Era o som de vidro quebrando-se no meio da noite quente. Solidão. Lançou jorros de vômito sobre a vegetação e sobre algumas pedras. Os olhos encheram-se de lágrimas. Tristeza. Queria estar sobre uma velha ponte medieval feita de pedras, com um rio escuro deslizando lá embaixo, misterioso, perigoso na sua calma aparente. Suicida. Enfiou a mãos nos bolsos da calça suja, velha, puída, e dançou os dedos lá dentro numa procura cega. Tato. Procurou a carteira amassada de cigarros. Retirou-a do bolso com dificuldade, abriu e examinou com esperança. Havia poucos cigarros. Desanimou-se ainda mais. Quatro cigarros para uma noite de faltas. Acendeu um cigarro e deu uma tragada, depois arrastou o corpo cansado em direção ao centro da cidade. Lá, encontrou movimento, barulho, festa. Andou no meio da multidão suada, elétrica. Passou por uma turma de mulheres que requebravam os quadris, balançavam grandes bundas enfiadas dentro de pequenos shorts e calças coladas ao corpo. Dançavam lentamente, como se estivessem ensaiando uma dança de acasalamento, sensuais, eróticas. Os corpos suados, elas fumavam, bebiam e dançavam. Alguns vendedores gritavam, anunciavam suas cervejas, cachaças disso e daquilo. Mistura de odores, suor, fumaça de cigarro, maconha, churrasquinho, gordura, cheiro de xampu de puta. Cabelos molhados. Continuou andando enquanto fumava, tragava e lançava fumaça ao ar. Desviava-se das pessoas com dificuldade. Andou mais e parou diante da multidão. Louco e cansado. Tossiu e desejou matar alguém. Torcia as mãos nervosamente, com força, as veias saltavam-lhe sob a pele vermelha. Parou novamente, a multidão continuava contorcendo-se à sua volta. Homens embriagados, mulheres, algumas crianças, o som explodia. Partículas de tensão, energia, tudo vibrava como numa febre. Um estranho prazer de tirar uma vida tomava conta do seu corpo. Nunca tinha cometido um assassinato. Agora, desejava ardentemente matar. Tirar uma vida. Desejava chegar ao ponto máximo de sua ação, chegar a um êxtase que pensava poder sentir ao praticar tal ato. Chegou a deliciar-se com tais pensamentos. Ver uma vida esvair-se em suas mãos, o olhar suplicante e angustiado, o desespero e terror no rosto de sua vítima. Voltou a andar, escolhendo, procurando. Sentiu seu coração bater com mais força, ansioso. Parou em uma barraca de bebidas e comprou um copo de cachaça. Bebeu um gole e com os olhos vidrados examinou o movimento das pessoas. Sabia que iria matar. Resolveu afastar-se um pouco da multidão e encontrou um homem que mijava em um muro. Colocou-se ao lado dele, e enquanto abria o zíper da calça fez um comentário banal. Mijou também. A vontade de matar continuava. Decidira que tiraria uma vida naquela noite. O primeiro homem fechou o zíper e afastou-se dizendo uma ou duas palavras. Atrás, o futuro assassino pegou uma pedra, pego-a com a mão em forma de garra, aproximou-se rapidamente e estourou na cabeça da sua vítima. O homem soltou-se, amoleceu rapidamente e caiu na calçada coberta pela penumbra. Logo seus cabelos tingiram-se de um líquido pastoso. O sangue escorreu enquanto o assassino continuava a bater-lhe na cabeça, o pescoço pendeu mole para o lado, os olhos esbugalhados não mais mexiam. Estava morto. Limpou as mãos com pedaços de papéis, depois voltou para o meio da multidão andando calmamente. Acendeu um cigarro, tragou e foi atrás de algo para beber. As mulheres ainda rebolavam, homens passavam em sua volta, o som continuava a explodir e ele sentia-se leve e tranqüilo.

O roqueiro, a escritora e o tesão

2011-12-01T11:03:00.001-02:00

Ah, o tesão,sentimento menosprezado por sua conotação sexual, outras vezesconfundido com esperança. Só ele salva o homem como espécie. Odito “sem tesão não há solução” é mais real e necessárioque dogmas religiosos. Tesão é o que move o mundo. O homem comtesão é mais animal, mais sincero, mais verdadeiro. Tesão dátesão.

Senti tesão aoassistir o Totem *. Quero dizer, senti neles o tesão de tocar numshow. Além do rock delicioso e original, os caras se empenham comose as próprias vidas dependessem da qualidade da apresentação. Ovocalista, Régis, é possuído por uma entidade explosiva egrandiloquente chamada carisma. O tipo meio fora de época querepresentam é exatamente uma das melhores características: asincera dedicação àquela música. Bastam alguns acordes e unsversos poéticos no palco para fisgarem a curiosidade atenciosa dequalquer plateia. Foi assim no Porão, foi assim no UkBrazil, éassim em todo lugar.

Eu escutava o cd doTotem no computador, estava na feira do livro, com uma banca do Bardo Escritor, quando uma escritora apareceu carregando um pacote. Elaera belíssima, cabelos cacheados e loiros, corpo escultural,escrevia livros técnicos sobre nutrição. Deixei que ela expusesseseus livros, claro. Ela os arrumou numa prateleira e se sentou emfrente à minha mesa.

- que som é esse?

Respondi. Ela ouviu comatenção, esticou o corpo na cadeira e começou a embalar-sesuavemente num ritmo pessoal. Fechou os olhos por segundos, depoissorriu e disse “gostei”.

Concordei. Eu iadissertar sobre o tesão e o Totem, mas desisti, a sabedoria da idademe fez perceber que era melhor ver e ouvir que falar naquele momento.

Ela continuavaembalada, dançava sentada sobre os quadris, olhando opacamente aspessoas que passavam. Sua expressão, contudo, era de um prazercontido, uma espécie de satisfação subterrânea, algo que sósentiria quem estivesse sob sua pele.

Surgiu uma garota quelhe perguntou algo sobre o livro. Ela respondeu com uma eloquentevivacidade, havia tesão em suas palavras. Eu mesmo quis comprar olivro só para conhecer aquilo que ela explicava tãoapaixonadamente. E sempre dançando na cadeira.

Num certo momento,suspirou profundamente, bateu as mãos nas pernas, ajeitou o vestidoe levantou-se. “Chegou meu momento”, me informou que voltariapara resgatar os livros não vendidos e foi-se.

Eu não me mexi. Sentique havia algo no ar que eu não percebera, ou melhor, eu sentira masnão sabia exatamente o que era. De repente, num baque, percebi: eratesão! Puro tesão feminino. Como eu sei? Pelo cheiro. Um sujeitocom o nariz do tamanho do meu tem lá seus poderes sensoriais.Farejei o ar, abri minha percepção e achei. Estava ali, na cadeira,a mais evidente prova do verdadeiro tesão. Irresistível, imponente,provocador, rebelde, libertador. Uma redonda, pequena e úmida poçada transudação de uma mulher excitada. Eu ia escrever líquido deboceta, mas transudação é mais bonito.

Perdi uns minutosmeditando sobre a situação. Queria saber se eu vira mesmo queacontecera ou se era mais uma das minhas viagens herbáceas. Chameioutro escritor-vendedor e apontei a gosma.

- que poça é essa?

Ele levantou a cadeiraaté o rosto, cheirou e sorriu com um susto. “Isto parece cheiro de...” e calou-se ao ver minha expressão de libertinagem sacana.

Na vitrola docomputador, o Régis berrava “TRAGO INFERNO AO SEU INVERNO, SERTUA PRIMAVERA EM TODA ESTAÇÃO”. Versosde tensão sexual traduzida num tesão indefinível. Diferente daescritora, que traduziu-se numa marca na cadeira de toda suasatisfação com aquele som, aquele momento.

Ah,o tesão.

---

* banda de brasília. veja aqui.

Quebra-Ossos

2011-11-29T14:46:00.001-02:00

Em um pequeno hotel no centro da cidade.
O cara que está tentando derrubar a porta é Joe Quebra-Ossos.
Os apelidos dizem tudo. Sempre dizem.
BAM! BAAMM!!
Enquanto ele bate na porta procuro minha arma. A merda é que deixei-a em algum lugar e não consigo me lembrar onde.
A porta estala, sofre. Eu ouço os potentes pontapés explodirem. Quebra-Ossos deve estar furioso.
A Moça me ligou em tempo para me avisar que ele viria.
“Onde está minha arma?!”
A Moça possui uma voz linda e suave. Lembra um beijo na primavera.
BBAAAMMMM!!!
Aqui, encontrei! Tenho vonatde de beijá-la. E beijo.
BRUUUMMM!!!!
Quebra-Ossos explode através da porta como um tigre furioso.
Eu não gosto de sentir dor. E Quebra-Ossos adora causar dor.. Ossos quebrados, ligamentos sendo rompidos... Dor..., dor, dor...
Disparo em sua perna. Ele tomba e ruge. Eu aproveito e me mando.
Devo uma para a Moça.

Claudia Cardinale

2011-11-29T14:43:00.001-02:00

Um pouco de Claudia Cardinale. Isso era tudo. Gabriel quebrou tudo em sua volta e saiu correndo. Deixou Luana na noite suarenta que se transformou-se em tempestade. Luana ainda tentou-lhe lhe acertar com uma garrafa de vinho barato. A única que eles tinham em estoque entre baratas e sonhos mal resolvidos.
- Foda-se tudo. Foda-se você! - gritou Luana. Foda-se seus sonhos com essa tal Claudia Cardinale.
Gabriel quase chrou e segurou-se num ódio imenso. Pegou suas coisas com presa, jogou o que pode dentro de sua mala, junto o velho albúm com fotos de Claudia Cardinale. Com o corpo como se fosse explodir saiu porta afora como um urso furioso. Bateu a porta com toda a força que pode, e enquanto partia ainda ouviu.
- Você é um louco, um desgraçado, um lunático que sonha com uma mulher que não existe! Um homem que ama uma mulher fantasma!
Gabriel seguiu firme no meio da noite em busca de algum motel para dormir, e sonhar com Claudia Cardinale.

dontcallme

2011-11-24T17:56:00.001-02:00

não mintitule
doutor ou professor
e nem por
senhor

o que me honra
é meu nome

sou só um
eu

sou só um:
eu.

---
mintitule = me minta e intitule

NÃO VAI DOER NADA

2011-10-27T11:48:00.003-02:00

Arte: Anthony Falbo

NÃO VAI DOER NADA

Adoro dentistas
Ao contrário
De quatro
Eu empurrando a janta deles pra dentro
Sou o vingador na sala de espera
Odontologia é o meu caralho na bunda deles
Masoquistas sem sangue
Dentistas deitam-te na cadeira
Olham-te de cima pra baixo
Mandam abrir a boca
Balançam sua bochecha como se fosse carne morta
Aplicam-te uma injeção maior que a piroca do Kid Bengala
Olham seus olhos e rindo dizem
Não vai doer
Na boca deles não vai
Com certeza
Na sua dói pacaraio
Enfim
Enfiam um suga baba na tua boca
Exploram-na com aparelhos de metal
Pontiagudos
Gelados
Picam a sua gengiva com o agulhão do jumento comedor de traveco
Futucam daqui
Futucam de lá
Dói aqui
Dói acolá
Humilhação suprema
Domínio total do Dr. Mau
E você ali parado
Deitado
Entregue
Piada
O dentista é o piadista
Todos são
Sodomizadores rentáveis
Ganham dinheiro
O nosso dinheiro
Pagamos caro por isso
Quando um cara pensa:
“Vou ser dentista”
Na verdade tá pensando:
“Vou botar pra fuder com os meus instrumentos de tortura”
Ninguém que trabalha com o bafo alheio pode ser normal
Dentistas Opressores Poliatômicos Sanguinários
Todo mundo sabe
No DOPS eram todos dentistas
É
O dentista é um fingidor
Finge tão completamente
Que chega a fingir NÃO dor
A dor do seu paciente
Fernando Pessoa Ruim
Vou versar
Dentistas não perdem por esperar
A hora deles vai chegar
Rubem me ensinou a matar
Fonseca a cobrar
Vou exterminar todos os dentistas antes de Deus os levar
Não vai doer nada
Não em mim

Pablo Treuffar

PS
Homenagem pra três monstros sagrados
Rubem Fonseca, Fernando Pessoa e Anthony Falbo.

POR FAVOR, COMAM MINHA MULHER.

2011-10-27T11:46:00.003-02:00

POR FAVOR
COMAM MINHA MULHER

Rua Dias Ferreira
Apartamento nos fundos
Morávamos
Minha mulher
Meu cachorro
Dois gatos
Uma tartaruga
Eee...
... Eu
Odeio as tartarugas
Odeio os gatos
Odeio cachorros
Odiava minha mulher
Sou da tribo dos maupacaraio
Nascido para odiar
Nefasto prazer sinistro sem culpa
Meu nome é Trator
Bebi umas cachaças no embalo
Embalo Bar, meu escritório no Lebronx.
Rapaziada da Chácara do Céu e do Vidigal
Negócios
Eu trabalho com vendas
Vendo aviões
Depois de três aviões pro Ferreira
Doutrinando Humberto de Campos
Garanti o faz me rir doutro dia e voltei pra casa
A safada de merda da minha namorada era uma cara de cavalo
Pistoleira
A puta sem valor cheirava minha cocaína
Muito
De novo
Outra vez
Abeça
Porra, ela cheirava o meu trabalho.
Meu trabalho!
Já andava cheio dessa piranha viciada
Ficou baranga de uns tempos pra cá
Não tinha mais aquele cuzão com cinturinha
Reclamava
Não cozinhava
Não faxinava
Não botava alimento em casa
A sanguessuga encostada não vai mais encher meu saco
Se ainda fizesse programa...
Resolvi o problema
Sete tiros na cara de cavalo
Matei
Tem miolos pelo chão
Sangue por toda parte
A honra é o presente do homem
Vou fazer uma feijoada com os miolos dela
Quem não comeu em vida
Vai comer em morte
Ora viventes, alguém tinha de pagar a conta da esbórnia.
Muquirana da porra
Tá pago!
Agora vou comer vadias sem dinheiro
Canalha
Tenho dois filhos com outra
Uma burguesinha do Jardim Pernambuco
João e Pedro são meus amores
Eles têm vergonha de mim
Pourquoi
Matar ou não matar
Eis a questão
A mãe dos meus rebentos merece morrer
Vou dar tiros na cara da burguesinha
Ela não dá pra mim
Ela fala de mim
Traficantezinho viciado
Quando eu a matar, não vai falar.
Não reclamava quando era minha mulher
Adorava dar um tequinho
Gostava muito duma orgia com drogas
A Trilogia Lasciva:
Casas de swing
Ecstasy
Belengo
É
Hedonista luxúria
Minha ex gostava de vez ou outra...
... Outras gritando em minha jeba
Amava-me comendo o seu rabo
O Raburguês de seda enfiada
Bons tempos
Botava amigas pra rolo
Rola
Eu, minha rola e elas.
Comi muito o fiofó das amigas
Da ingrata, mais ainda.
Na buça dessa filha da puta meti até gerar crias
Os gêmeos são a minha vida
Já disse isso
Agora eu não valho nada
Sou descartável
Foda-se
Eu tenho a pica dura
Sou El Comedor
Vai todo mundo pra casa do cacete
O profeta falou:
- Meu caralho voador invadirá as casas de todas as fêmeas habitantes no mundo.
Mulheres
Tudo a mesma bosta
A patricinha mãe dos meus filhos cheira muito
Quem é ela pra falar de mim
A filhinha da mamãelhonaria não me deixa em paz
Vou explodir o Jardim Pernambuco
Ela quer meu fim
Eu o dela
Quem mandou largar-me
Existem seres humanos talentosos em transformar ouro em merda
Encanta-me o oposto
Transformar merda em ouro
Impressionante a capacidade humana de fazer cocô
Sim
Ela saía com outros
A outra também, tá morta.
Tenho de limpar a sala
Salada
Comprar salada
Picar as cebolas e o alho
Refogar a couve e as folhas de louro
As carnes estão pelo chão
Miolo de burra ordinária
Maminha de puta fatiada
Costela de vadia safada
Lombo de pistoleira cozido
Filé de rabo de vagabunda
Eee...
Língua de trambiqueira defumada
É só azeitar com feijão e degustar
Amanhã é domingo
Dia de comer bem
Vai ter feijoada com esquartejadinho à rameira
Aquilo tudo
Amigos reunidos
Jogo do Mengão
Minha vida é como ela é
Monogamia é conto de fadas
Depois dou um tempero de azeitonas na fuça da minha ex-mulher
Minha 9mm tá azeitadinha de agora a pouco
Quentinha
Amanhã vou servir feijoada
Feijoada de piranha xinxeira mal passada ao miolo pardo
Estão todos convidados
Por favor, comam minha mulher.

Pablo Treuffar

O BARANGUERREIRO IDEOLÓGICO

2011-10-27T11:45:00.003-02:00

O BARANGUERREIRO IDEOLÓGICO

guerra justa?

Odeio esses caras que só comem mulher bonita
Ficam escolhendo
Pensando
A bunda dessa é caída
Essa é gorda
Aquela é magra
Essa tem narigão
Aquela tem cabelo ruim
Essa não tem peito
Aquela não tem bunda
Todas têm defeito
Quase todas são barangas
Esse negócio de avaliar muito é coisa de mulherzinha
Homem que é homem fode mulher feia
Seleção natural porra nenhuma
Eu quero é cuspir porra
Esporrar
Todo dia
Quem pondera demais não mete em ninguém
Quem avalia muito acaba virando viado
Eu sou macho
Só como mulher feia
No mínimo uma por dia
Sem dente
Gorda
Pixaim
Adoro
Gosto muito duma nega gorda desdentada
Naomi Campbell
Beyoncé
Monica Bellucci
Bárbara Mori
Angelina Jolie
Não quero
De jeito nenhum
Mulher bonita não sabe foder
Dona bela é pra baitola
Ontem matei o décimo segundo babaca selecionador dos muitos que vou matar
Esqueci de falar
Tive um sonho noites atrás
Deus falava comigo:
- Nada de seleção cultural.
- As bonitas têm de sofrer.
Ele disse:
- Quando acordar vai ser pouco ter relações sexuais com uma mulher feia por dia até o fim da sua vida.
- De agora em diante você vai matar um mauriceba escolhedor por dia.
Obedeci
Agora estou indo pro analista
Procuro meu eu interior
Na mala do meu carro tem um corpo
Isso não é bom
Foge ao meu estilo de desova natural
Deixa pra lá
Vou contar como matei um zé cu
O mané tava pegando uma mulata deliciosa
Pensei
Bichaloca
Coloquei minha máscara
Minhas luvas
Saí do meu carro
Andei até os dois
Saquei minha Remington
Disparei
Adoro armas velhas
São como as mulheres feias
Vendidas por um terço do valor
Um patamar baixo
Como eu dizia
Dei um tiro perfurante no estômago do playboy
Gosto de atirar no estômago e ficar vendo o sujeito morrendo
Sofrendo
Tiro no estômago mata por embolia
Dá tempo deu explicar por que ele tá morrendo
Gosto que o fulano entenda que tá fenecendo por fazer pouco de mulher feia
Eu sou o equitativo
Eu faço a minha parte nas excluídas da beleza cultural
Sou o enviado de Deus em prol da salvação das mocreias sem picas
Em viado pegador de gata eu meto bala
Sem dó
Nem piedade
Lisura de procedimento
Rectidão
Esse é o meu destino na terra
Depois que vi o otário morrer
Reparei sua mulher olhando apavorada
Ela me disse chorando:
- Eu faço qualquer coisa, não me mate.
Tive uma ereção e por isso atirei nela também
Foi a primeira mulher que matei
Não posso fraquejar
Não como mulher bonita em hipótese alguma
Atirei na testa
Não queria explicar nada pra ela
Daqui a pouco, meu analista vai enlouquecer.
Contei pra ele do meu sonho com Deus
Descrevi minha teoria da crueldade humana com o não belo
Das sem pirocas
E agora não basta eu só foder elas
Deus mandou matar os homens que não copulam com mulher feia
O analista não perguntou se já matei alguém
Filho da puta
Ficou ouvindo plácido
Tudo bem
Hoje ele vai saber
Hoje ele vai morrer
A mulher dele é protagonista da novela das oito
Foi eleita uma das dez mulheres mais lindas do Brasil
Estou bolando requintes
Crueldades pra morte dele
Antes tenho que me livrar do corpo da mulher na mala do carro
Sim
A carcaça dela está na mala
O cadáver dos ditos-cujos que mato deixo no lugar onde caem
Nem ligo pras investigações
Não leio a repercussão
Não sou vaidoso
Sou Diplomata
Não sinto culpa
Papo pro meu analista
Sociopata
Ele deveria ter me dito isso
Não disse
O fato é
Imunidades para Diplomatas estrangeiros existem desde a Antiguidade
Esqueci de dizer que sou de El Salvador
O menor país da América continental
Nasci na cidade de Sonsonate
Voltando aos meus privilégios
Os embaixadores romanos eram considerados sagrados
Sua violação constituía motivo para guerra justa
Sei lá o que isso quer dizer
Adoro “guerra justa”
Na Idade Média as relações internacionais davam-se entre Chefes de Estado
Ofender um embaixador significava ofender o Chefe de Estado
Isso justifica as precauções da imunidade
E sendo assim
Foda-se todo o resto
Mato mesmo
Quer saber
Depois eu penso no que fazer com o corpo da mala
Meu carro tem placa azul
Não podem guinchar um carro com placa azul, mesmo que ele esteja fechando uma via.
Essa é minha guerra injusta
Vou direto pro analista
Hoje ele vai entender
Salvem as barangas
Não bata, coma!

Pablo Treuffar

A POESIA DOS MORTOS

2011-10-27T11:41:00.004-02:00

A POESIA DOS MORTOS

A primeira pessoa que vi morta foi meu pai
Depois de um tempo
Só pensava em gente morta
Comecei ir às capelas
Gosto de ficar olhando pros mortos
Tenho a pretensão de saber seus pensamentos
Seus apegos
Sua vida
Descobri que vou morrer
Adoro olhar pra morte
Não é porque vou morrer que vou ser bom
Sou ruim por uma vida
Sou ruim e da certo
Cansei de ser inteligente
Pessoas atribuem valores
Trabalho
Casa
Família
Mudei isso
Saí de role com a vizinha
No carro dela, é claro.
Sempre achei o tamanho do carro inversamente proporcional ao tamanho do pênis
Minha vizinha gorda, que não tem pênis, comprou uma DODGE RAM 2500, a maior pick-up do mundo.
Ela acha que tem a maior pica do mundo
Não tem
Tem bucetinha
Tinha
Entregue à sorte num sobrado do centro da cidade
Eu e a vizinha gorda e feia
Olhos nos olhos
Eu e a futura morta
A cara pálida da morte sorri pra mim
Com um cassetete na mão e o cacete na outra, eu falo com olhos calmos:
- VOCÊ NÃO É SAPATA. VOCÊ É GORDA! QUANDO UMA PESSOA TE VÊ ELA PENSA PRIMEIRO QUE VOCÊ É GORDA!
Dou três cacetadas na cabeça dela
Tá lá...
... Um corpo estendido no chão!
Tenho sangue nas mãos
Orgulho nos olhos
Sigo no meu Jogo de Matar
Eu sou injusto
Próximo...

Pablo Treuffar

A POESIA DOS MORTOS by Pablo Treuffar is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

Contos de Fodas: Cu

2011-04-19T11:16:00.000-03:00

- Vou te prender pelo sexo!

A garota virou a bundinha para mim e puxou meu pau para seu cu. Esperei ela se penetrar, gemendo e rebolando. Fiz o trabalho.

- Acho que vou gozar. - Falei entre espasmos. A garota puxou a bunda, virou-se e engoliu minha porra. Despenquei na cama, cansado e satisfeito.

- Gostou? - Ela perguntou com cara de safada.

- Ahã! - Limitei-me a responder. Havia achado um nojo o que ela havia feito.

Não gosto, na verdade, de comer cu. É apertado, sem lubrificação e sempre rola um mal-cheiro (quando não acontece algum desastre fecal). Nunca entendi essa tara.

- Adoro cu. - Disse-me, certa vez, um amigo.

- Cu todo mundo tem. - Retruquei. - Eu gosto é de boceta.

- Cu é mais apertado. Elas gemem mais. - Ele babava ao falar.

- Gemem porque dói. Meu pau nem entra direito.

- Elas adoram pau no cu. - Setenciou.

Sempre achei que quem gostava de dar o cu eram os veados. Mulher gosta de uma boa lambida e depois uma boa metida. Com calma, paciência e um bom balanço.

Certa vez tentei comer o cu de uma namorada. Tentamos várias vezes. Usamos lubrificantes e até relaxantes musculares, para ela agüentar até a dor se tornar prazer. Era o que as revistas femininas diziam. Não rolou prazer. Ela cagou no meu pau e chorou durante dias. Eu ria toda vez que contava, às escondidas, a história aos amigos.

Terminamos o relacionamento. Tempos depois ela se casou com um cara que eu conhecia. Ele também adorava cu.

- Como vocês estão se virando na cama. - Perguntei a ela na festa de casamento.

- Ele tentou comer meu cu mas não consegui relaxar. - Ela olhou para os lados, conferindo o sigilo da nossa conversa. - Compramos um vibrador e ele adora.

Não acreditei no que ouvi. Se o cara não conseguia comer o cu da garota, ao menos deflorava o próprio ânus.

Conversei discretamente com vários amigos e descobri que muitos gostam de um "fio-terra" durante o sexo. Adoram quando as mulheres enfiam o dedos em seus rabos. Acho que isso é o limiar da homossexualidade. Logo darão a bunda dizendo que são machos sexualmente liberais.

Não desconsidero totalmente o cu durante uma relação. Gosto de enfiar a ponta do dedo na garota e massagear seu rabicó enquanto ela cavalga em cima de mim. A posição é anatomicamente perfeita.

- Enfia esse pauzão na minha bunda. - Disse-me uma garota na nossa primeira vez. Fiz o que deveria fazer. Mandei brasa com força. Ela demorou meses para curar as feridas do atrito. Nunca mais quis me dar a bunda e tentou durante meses enfiar o dedo no meu cu. "Você vai gostar", ela dizia.

- Não vou gostar! - Respondi enfaticamente. - Não vou nem experimentar! Se eu gostar, fudeu. - Principalmente minha moral, além da própria bunda.

- Se você deixar, tenho certeza que vai gostar! - Ela dizia isso lambendo meu pau. Uma argumentação muito convincente.

- Se cu fosse bom não teria esse nome! - Presto muita atenção aos nomes das coisas. - Já tenho bom uso para meu cu! Uso-o para cagar. Deixe-o em paz. - No meu cu não entra nem alfinete em brasa.

- Só a pontinha do dedo. - Ela falou com voz doce.

- Dedo não tem ponta. Sai fora!

- Ah, vai... - Ela sugava a cabeça da minha pica com sofreguidão. Subiu as mãos das minhas coxas até minha bunda. Senti seu dedo perto do buraco da minha bunda. Soltei o maior peido da minha vida.

Ela desabocanhou meu pau e abanou o ar, espalhando o cheiro.

- Que porcaria!

- Nem fedeu tanto assim! - Retruquei, puxando sua cabeça de volta ao trabalho. - Meus cu só reagiu à sua tentativa de invasão.

---

Escrito em 2005.

FICANDO MALUCO

2011-02-09T00:44:00.001-02:00

Foto: Megan Fox

FICANDO MALUCO
uma premobservação sexocial

Vejo mulheres me vendo
Uma mais gostosa que outra
Muita mulher
Me dão mole no supermercado
Andando de bicicleta
No ônibus
No carro
Nas noitadas
Na praia
Mole
Tô dispensando mulher
Não tenho tempo pra comer todas
Elas ficam competindo
Insanas
Preciso dar um tempo dessas cadelas
Fico fodendo essas malucas
Vou ficando igual a elas
Tô querendo ficar na minha
Conseguir ficar tranquilo
Com tanta mulher dando mole
É foda!
Não tenho culpa das doidas estarem dando como loucas
Elas querem dar
É delas
Pra mim
Tá bom
Eu passo a pica
Piranhas desequilibradas
Elas chegam
Não faço esforço
Sou moeda de troca
Pra elas
Numa boa
Sou mais um
Assim funciona
Sem envolvimento
Adoro essa inversão de valores
Lido bem com isso
Só preciso entrar com a pica dura
Faço a minha parte
Não tenho decepcionado esse tipo de mulher
Quando tenho escolha
Prefiro as comprometidas
Foder a mulher dos outros é melhor
Não ligam no dia seguinte
Fodem com culpa
Eu adoro
Essas putas entram no meu carro
Vão logo mamando
Aí, eu sento a mão.
Elas adoram
Confesso
Fico impressionado
Elas aceitam tudo isso
Tem umas
Dizem gozar
Tento acreditar
Vai que é verdade
Tenho de parar de foder essas piranhas
Tô ficando maluco

Pablo Treuffar

Lançamento de A DOENÇA É A DESCULPA DO CARÁTER de Pablo Treuffar. Dia 11/01 às 19h

2011-01-09T00:01:00.017-02:00

Dentro de Pablo Treuffar existe um espírito indômito, irreverente e irônico a gritar conceitos e impropérios através de versos livres (de métrica, inclusive) que nos chegam como flagrantes do cotidiano e das emoções do autor. Isso de escrever sem apoio das delongas Pablo Treuffar aprendeu com os mestres que orientam suas leituras – Rubem Fonseca e John Fante, por exemplo. Sem pressa, mas com alguma urgência, o jovem poeta faz uso do pensamento/discurso na primeira pessoa para oferecer fúria e revolta sempre contundentes. A indignação em primeiro lugar. Os versos de Pablo Treuffar são – não de forma unilateral, pois existem outros atributos – revigorantes de uma energia perdida pelo leitor num passado recente.
Toninho Vaz (autor de Paulo Leminski, o bandido que sabia latim e Pra Mim Chega, a biografia de Torquato Neto)

Eu lia contos e poemas no Bar do Escritor (comunidade no Orkut para troca de experiências em literatura), quando um novo nome surgiu: Pablo Treuffar. Abri seu texto e me deparei com uma prosa poética sem correspondência com outro autor contemporâneo. Suas linhas eram fortes, marginais e muito engraçadas. Elogiei sua história, disse que via ali uma inovação bastante curiosa e interessante. Outros membros do BDE discordaram, disseram que o Pablo era um louco, sua crônica, que até falava de amor, mais parecia coisa de um beatnik alucinado. Ri. A crítica que o imputavam soava como rock´n roll para mim. O tempo passou e me familiarizei com a maneira peculiar de Pablo em se expressar. Eu gostava tanto da forma quanto do conteúdo. Ele falava dos tesões em viver na Cidade das Maravilhosas, cercado de tentações de biquíni e obrigações não tanto necessárias. Cada nova história me dava mais a impressão que aquele autor tinha algo de especial, sabia onde queria chegar e como queria ser percebido. Em alguns momentos, eu ficava até com inveja de sua sinceridade lírica e sensual. Um dia, li um comentário do escritor Edson Bueno de Camargo, que dizia conhecer um escritor do Rio de Janeiro que o lembrava a mim, pelas ideias libertárias e a forma pessoal e marcante de escrever. Ele falava do Pablito. Eu me envaideci. Muito. Já era fam do cara, uma voz que soava como se estivéssemos confessando nossos próprios pecados, mas sem vergonha ou arrependimento.
Giovani Iemini (autor do livro Mão Branca, entre outros talentos)

O Treuffar tem uma coisa bem explícita: escreve como um carioca nascido depois do Rebouças... Isso fica claro no ritmo que ele impõem (sim, ele faz isso), reverberação do Baixo Gávea, da Prado Júnior... Um carioca irrecorrível escreve e pensa assim: Vai cuspindo idéias rápidas, que na verdade, pensou durante anos sobre cada uma delas. E vomita... Vomita porque a cidade partida, recém cerzida (em parte) pelo Capitão Nascimento (ironic mode on, please, tá?) exige certa ausência de lógica para funcionar. A Zona Sul carioca pede pelos sons das favelas para auto imolar-se de seus complexos de culpa. E o Pablo sacou isso já há tempos. Desanca putinhas patricinhas, mas as ama. Pensa na morte, teso por viver um pouco mais.
Eduardo Perrone (escritor "quando dá na veneta" participou de antologias entre outros projetos)

Pablo Treuffar é violência. É sexo. É cotidiano urbano furioso. Dentre leblonetes, estampidos na favela, cadelas, sejam elas Shitsus ou pejorativas, a sensibilidade do autor sobressai. A métrica? Foda-se! Importante é estilo, e isso, transborda neste escritor talentoso. Inale Treuffar e descubra as facetas do Rio de Janeiro.
Guto Correia (jornalista)

O Pablo Treuffar não é um poeta fácil de engolir, sua linguagem suja, me lembra algo como um beat tropical, sob o sol escaldante do Rio.
Edson Bueno de Camargo (autor de Cabalísticos e De lembranças & fórmulas mágicas, entre antologias e outros livros)

Entrevista de Pablo Treuffar
http://pablotreuffar.blogspot.com/2010/12/bde-entrevista-pablo-treuffar.html

HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

ELE É O CARA

2011-01-09T00:00:00.002-02:00

ELE É O CARA

Vou falar
Doa a quem doer
O William Bonner...
... O Zeca Camargo...
... O Luciano Hulk...
... O Faustão...
... Infinitos sem fim outros...
São a legitimação da hipocrisia humana
Eles sabem
Facilitam as negociatas nas politicagens empresariais
São coniventes
Corrompem o Brasil
Seus sorrisos amarelamentem falsos vendem nosso país em promoção
Alienaram sua alma por milhões
Infinitas prestações
Monstros destruidores de um Estado Maior
Ciência exata da representação de suas palavras
Estão aniquilando a sociedade com seus programas
Garotos de programa
Não aceito em hipótese alguma a palavra inocência pra eles
Não são inocentes
São filhos do dinheiro sujo
Não estão nem aí
Muita gente boa morre, servindo como moeda na troca das elites.
Dou de cara com o moleque, saindo do Beco de Eduardo Marinho.
Sua pistola cromada
A verdade de um menino boleiro, abandonado na serventia do crime.
Não por acaso
Não se tornou um craque
É triste
Que vencedor, que nada.
Anos de convívio desumano
Escassez de pessoas interessantes
Eu não sou tão atraente
Sim
Falo mal da nata da sociedade
A simbiose dos meus escritos é descrever essa realidade cruel
Contudo
Escrevo tudo do meu apartamento no Leblon
Bebendo uma coca-cola gelada
Ou
Saboreando um uísque
Sinto-me mal por isso
É difícil assumir-me parte da elite por mim criticada
O passo na estrada dos invisíveis sociais de Luiz Eduardo Soares eu não dei
Fazer parte do resto, com tudo, é pra poucos.
Eduardo Marinho faz
Ele é O CARA

Pablo Treuffar

ELE É O CARA

jack daniels

2011-01-05T17:55:00.001-02:00

hei, jack
I am back
after you try give me a tack
I said: hangover is a sack

---
poemeto ridículo que fiquei repetindo no dia primeiro, após agradecer aos deuses da bebida a falta de ressaca. viva jack!

PENSANDO NA MORTE

2010-12-09T00:01:00.003-02:00

PENSANDO NA MORTE
PARANÓIA CARDIOPATA DE UM VICIADO

Sentado no vaso sanitário do Braseiro na Gávea
Terrificado
Penso, logo desisto.
A qualquer hora, vou morrer.
Vou ter uma apoplexia
Derrame de merda
Derramo bosta
Aqui, eu sei.
Flatulências
Não posso mais com doce
Meu bestunto tá derretendo
Não consigo respirar
Sinto dores no coração
Compressão
Premonição
Vou morrer de uma parada cardíaca
Ataque de cardiopatia
300.000 batimentos por segundo
Tô nem aí
Bato outra carreira neste banheiro nojento
Onde estou, ensaio sensações.
Pavor, não nego, tenho medo da morte.
Engulo...
... Um ecstasy
Minha testa pinga
Ouço zumbidos
Zumbis
Fantasmas
A passagem pro além eu comprei nas bocas da vida
No trem da extinção, meu sombrio embarcou.
Embaçou, meu olho dói.
Ocularmente, pressionado.
Sinto, a visão vai explodir.
A foice vai me partir
Enfarte
Não
Eu não
Socorro!
Minha cachimônia lateja
Dores
Pontadas
Náuseas
Vômitos
Por fim, a morte vem me buscar.
Não realizei nada
Ninguém me ouviu
Não ouvi ninguém
Sei que vou morrer
Vai ser agora
Não levarei saudades
Vou embora

Pablo Treuffar

A doença é a desculpa do caráter

2010-12-09T00:00:00.004-02:00

http://pablotreuffar.blogspot.com/

O PUTRAFICA

2010-11-09T11:10:00.005-02:00

O PUTRAFICA
uma ode para Demétrio Tenório de Mello

Demétrio Tenório de Mello
O domador de leões
Morou em Ipanema, na década de 80.
Era visto dirigindo uma Maserati conversível na orla do Rio
Placa de Punta Del Este
Entre outros carros
Jaguar
Porcshe
Lamborghini
Não eram dele
Demétrio foi o cafajeste no balneário carioca
Adepto das campanhas contra as drogas
Servia café a PMs em cafeteiras cheias de pó
Cheirava compulsivamente depois e antes
Batidas em seu apartamento
Não foram poucas
Não achavam nada
Em geral, iam embora melhores amigos.
Os PMs e ele!
Comparsas
Também, contrabandeava Rolex.
Trazia carros roubados do Paraguai
Tinha leões em seu apartamento
O qual era frequentado pela nata da bandidagem mundial
Falava pelo menos quatro línguas estrangeiras
Fluentemente
Sua casa era um bordel
Ele era o gigolô mor do Rio de Janeiro
E era cearense
Vivia na noite de Ipanema
Ipanema era o Leblon de hoje
Naquele tempo
Diria Hélio Luz
Ipanema brilhava à noite
É!
Ipanema brilhava por causa de Demétrio Tenório de Mello
Não durou muito
Com 38 anos de idade foi encontrado morto no Cosme Velho
Tiros nas palmas das mãos
Em seu corpo, onze pipocos fizeram a avaria.
Não sei por que tantos
Por vingança ou cortesia
Seu fim foi degradado
Ele era o homem que sabia demais
Na casa dele, foi descoberto um dossiê.
856 páginas
46 capítulos
Relatos de cizânia com uma modelo Paraguaia
Evasão de bilhões
Envolvimentos com o Cartel de Cali
Cartel de Medellín
Máfia italiana
Deputados
Senadores
Empresários
Traficantes
Economistas
Todos nomeados explicitamente
Membros da sociedade brasileira
Até o CENTAC 26 foi citado no dossiê
Serviço de informações
Movimentações de milhões de dólares
Vários bancos
Dezenas de negócios nebulosos
Roubos de diamantes
Empresas fantasmas
Enriquecimento ilícito
Além de menções a festas regadas à puta e pó
Deus não destruiria com fogo e enxofre essa Sodoma e Gomorra documentada
O caso foi arquivado por falta de evidências
Ninguém nunca foi punido
Aparentemente nada ficou provado
Só rindo!
A vida como ela é
Quando Demétrio mudou-se pro meu prédio, eu tinha 12 anos.
Fui seduzido por ele
Qual menino da minha idade não seria
Enquanto meus amiguinhos tinham heróis convencionais
Superman
Batman
Homem-aranha
Tantos outros
Eu só tinha um ídolo
Demétrio Tenório de Mello
O Cearense da Doze do Cano Cerrado
O Homem do Taco de Baseball
Rapidamente virei seu leva e traz
Eu esperava ser chamado ao seu apartamento
Ficar no meio das gostosas seminuas
Entre um beijo e outro de suas meninas
Ahhh... Minha puberdade...
Sem entender bem o que acontecia o tempo foi passando
Com 14 anos de idade perdi a virgindade no apartamento do cara
Verônica foi a dissoluta da boa ação sexual
Ela foi capa da revista Ele & Ela
Franja repicada
Calça Dijon com plaquinha de metal no bolso
Sandália de plástico
Outros tempos
Minha mãe é cristã ortodoxa e sofria por minha amizade com Demétrio
Eu não tive pai
Escolhi o mito como pai
Estar na vida dele
Passear em seus carros
Rezar pela caridade de outras maneiras
Rameiras
Denominação usada por Demétrio ao classificar suas meninas
Assim vivia a minha biografia
Daí pra drogas foi um pulo
Com 17 anos eu já tinha cheirado mais de 50gr de pó e comido 49 mulheres
Sim
Eu contei
Pior
Escrevi no meu diário
Na verdade, até outro dia.
Parei de anotar no número 1.000
Infantiloide
Tinha medo de passar de 1.000 bucetas
Pensava nos astros de rock
Comeram tanta gente
Enjoaram
Viraram viados
Começaram a dar ré no kibe
Cagar pra dentro
Tô fora
Hoje tenho 39 anos
Perdi a conta das piranhas picadas por mim
Passei a pica em geral
Eu não enjoei
Foi também aos 17 anos o meu primeiro trabalho pro grande homem
A missão:
Pegar uma BMW em Teresópolis e trazê-la pro Rio
Imaginem um menino de 17 anos, dirigindo uma BMW na Washington Luiz.
Esse menino era eu
Não abaixava minha cabeça pra nada
Na mala da BMW
Dentro do estepe
Um quilo de cocaína
Montinhos de dólares
Soube depois
Demétrio contou-me o que eu tinha feito
Deu-me os meus primeiros 1.000 dólares
Elementar meu caro
Outras mulas eu fiz
Não parei
O esquema era o seguinte
Alguém roubava um carro de luxo no Paraguai
Geralmente esportivos com preço superior a 100 mil
Botavam as drogas no estepe
Com novas placas eu os pegava em Foz do Iguaçu e trazia pro Rio
Outras vezes, levava pra São Paulo.
Abastecendo ambos os mercados de carros e de coca
Tudo era falsificado
Meu RG
CNH
CPF
A porra toda
Eu era outra pessoa
Só faltou-me um curso de espanhol
Nunca fui pego
A fé não costuma falhar
Eu já sabia
Em 1995
No dia do show do Rolling Stone
Maracanã
Soube do assassinato do Demétrio
Chorei como nunca
Era tarde
Eu já era o filho do bordel
O sem caráter
O coisa ruim
Tenho orgulho de mim
Demétrio igualmente teria
Herdei seu famoso Taco de Baseball e sua Doze Cano Cerrado
Minhas relíquias
Uma das suas biscates deu pra mim
Obrigada
Eu sou o putano
Hoje trabalho vendendo sonhos
O melhor emprego do mundo
Juntei dinheiro com os ensinamentos do meu guru e construí o Templo do Senhor
Depois outro
Outro
Hoje tenho um império
Virei pastor
Você me conhece
Sou o maior de todos
Tenho até programa na televisão
Quem foi que disse que o crime não compensa
Demétrio era otário comparado a nós, os exploradores da fé.
Doações não pagam impostos
Lavei meu dinheiro
Multipliquei minha grana
É melhor que vender armas e drogas
Tirar dindin dos idiotas da fé
É só pagar o dízimo
Eu abençoo logo
Sou o mensageiro de Deus
Minha mãe tem orgulho de mim
Acredite se quiser
Hoje eu trafico a palavra de Deus
Convertido porra nenhuma
Gosto de dinheiro
Sou o máximo
O putrafica divino
O filho do Satanás
Meu nome é Lúcifer Jr.

Pablo Treuffar

PostScriptum: Demétrio Tenório de Mello existiu, todo o resto é ficção, vai saber...

O momento do caos

2010-11-09T10:25:00.000-02:00

O caos. Era o que ele esperava. Sua chama pessoal estava escassa, não via solução nem tinha esperanças, então sonhava com alguma catástrofe, zumbis levantando das sepulturas, alienígenas invasores, meteoros apocalípticos, vírus destruidores, qualquer ficção cinematográfica para acalmar sua ansiedade. Pensava que só algo assim mudaria seu destino pobre e infeliz.

Há tempos cedera ao álcool. Bebia para justificar quase todas suas ações, escondia de si mesmo o vazio das coisas que fazia por fazer. Bebia pois se sentia mais calmo, esquecia seus fracassos, era o momento em que se transformava naquilo que gostaria de ter sido. Depois, desmaiava, e esquecia o inútil dia anterior, enquanto bebia para esquecer o atual.

Aí o caos aconteceu. Surpreendente. Muito mais terrível que qualquer suposição. Ele, que sonhava com este momento quando finalmente libertaria toda sua força interior, que seria o salvador para resgatar a humanidade, o líder da nova geração, não pode agir. Nada fez antes de perecer.

Estava muito bêbado.

---
publicado originalmente neste blog.

TCHECA DA TCHECA

2010-11-08T15:34:00.006-02:00

TCHECA DA TCHECA
europa pra mim é isso!

Os brasileiros adoram ir pra Europa
Amam a França e seus museus
Vivem enaltecendo o velho continente
Ahhh...
Paris...
Eu quero que Paris vá pra puta que a pariu
Pra mim, os franceses são uns pedantes insuportáveis.
Bando de mal-educados
E não me venham falar da Espanha
Barcelona
Arquitetura de Gaudi
Sua obra notável
A suburbana Casa Vicens
Eu quero que o Gaudi se foda
Aos que preferem a Itália
Pergunto
O Templo de Saturno, no Fórum Romano, serve pra quê?
Pra nada
Tô cagando e andando pra Roma
Pra mim, Roma, só se for à de Calígula.
A Roma lasciva
Essa sim!
Se for falar da Europa
Só falo do Leste
Europa pra mim é o Leste
Agora eu digo
Ahhh...
O Leste Europeu...
Suas vadias...
Eu gosto é da Hungria
Bulgária
Eslováquia
Romênia
Polônia
Bielorrússia
Moldávia
Eee...
República Tcheca
Gosto da “tcheca” da tcheca Silvia Saint
Das húngaras...
... Sophie Evans
Nikky Andersson
Anita Blond...
... E suas duplas penetrações
Entre outras
Entro em outras
Sem fim
Em fim
Curto as mulheres amorais
Gostando da verdadeira putaria
Essas loucas do Leste Europeu
Fascinam
Dando na Europa esquecida
Uma mais linda que a outra
Deliciosas
Sem pudores
Fazem tudo
Tudo mesmo
As deslembradas
Europa pra mim é isso!
São elas!
O resto eu deixo pra vocês

Pablo Treuffar

deveras

2009-08-25T11:58:00.001-03:00

dois contos do Cristiano Deveras: Década, na revista Bula, e As times goes by, no jornal Opção.

pra você! de Penny Lane

2009-08-20T18:32:00.002-03:00

pra você! de Penny Lane no blog do Bar do Escritor.

A coleira da Vadia

2009-05-27T16:14:00.003-03:00

Um amigo disse: “arranje um cachorro, tua mulher vai parar com a vontade de ter filho”. Eu perguntei: “e a mijação no apartamento?” Ele falou para pegar uma fêmea, que não levanta a perna e é mais fácil de domesticar. “Não quero...”, mas ele argumentou: “além do mais, a atenção da mulher converge para a cadela, relaxando a vigilância sobre o marido”. Me convenceu.
Este mesmo amigo tinha uma cachorra chamada Puta que havia dado cria. Me deu uma schnauzer de nome Vadia. Era a Vadia filha da Puta, uma gracinha, gordinha e peluda, o mimo que minha mulher adotou com toda sua maternidade aflorada.
Mais livre, pude me dedicar às minhas canalhices, soltei o cachorrão que existia em mim. Eu estava no cio, não me satisfazia com nenhuma, variei da loira à morena, da curvilínea à magrela, da ninfeta à tiazinha. Minha mulher nem estranhava minha ausência, Vadia era sua companhia inseparável e fiel.
Me embriaguei com a liberdade. Deixei que meus instintos animais se confundissem com os sentimentos, errei ao dar muita atenção à uma vocalista de rock´n roll que conheci num show. Na terceira vez em que nos enroscamos num motel, eu disse que a amava. Eu sabia que aquilo tudo era confuso, meu amor estava mais relacionado à minha própria solidão num casamento incompleto que naquilo que eu sentia sobre a roqueira. Me afastei, sumi, voltei à minha mulher e à Vadia para me controlar.
Tempos depois meus hormônios se agitaram novamente. Eu precisava cometer um crime. Vadia parecia pressentir minha ansiedade, montava no meu pé e masturbava sua vagina até o orgasmo. Eu gostava daquilo, era como satisfazer outra fêmea sem trair minha esposa.
Encontrei uma ex, a que mais amei, em crise no casamento. Ela estalou os dedos e eu reagi como se invocado por magia. Explicou que só queria satisfazer aquilo que o marido nunca foi capaz, a parte sexual, por isso se lembrou de mim. E eu, por outro lado, só pensava no tanto que senti sua falta, em como tinha sido doloroso me acostumar com sua ausência. Logo também confundi nosso relacionamento físico com aquele velho e mal-curado amor. Eu estava nocauteado, à mercê de seus desejos, infeliz por saber que jamais resgataríamos o passado e que não haveria futuro para a gente. Terminei e voltei para casa, Vadia era quem mais havia sentido minha falta.
Eu estava condoído, duas cicatrizes novas no coração, minha mulher cuidava da casa com o mesmo afinco que afagava Vadia, cada dia era um abismo ainda maior entre nós, eu me sentia o cara mais abandonado do mundo. Liguei para uma antiga amante.
Ela me dava o que eu precisava: colo e discrição. Me esbaldei em seu corpo voluptuoso enquanto tentava sarar minhas angústias. “Mas do que tanto você sofre?”, ela quis saber. “Sei lá, parece que estou sempre perdido”. Eu não me contentava com o que podia ter, precisava de mais, mesmo que isso não completasse o que faltava, nem pudesse, pois o buraco que eu sentia no peito havia sido cavado por mim mesmo, toda vez que não era sincero com minhas mulheres, sempre que as enganava, que buscava satisfazer meus egoísmos, meus desejos mais perversos. Eu procurava nelas aquilo que me preencheria, embora fosse impossível.
De volta para casa, percebi que minha mulher estava distante, sua atenção agora era só para Vadia. Eu não ligava, até achava bom, seria a deixa para um novo caso. Um dia, surpreendentemente, ela pediu a separação. “Por quê?” Falou que não tinha minha atenção. “E fique com essa Vadia”
Me restou a cadela. Além dela, do casamento só a sensação que implodi de forma irreversível a melhor relação que pude construir. Agora, sim, eu estava irremediavelmente sozinho e perdido.
Entrei no site www.earthbounddog.com e comprei uma coleira com informações para localizar e identificar o cachorro até em caso de abdução por alienígenas, a Alien Abduction Dog Tags, que utiliza uma linguagem universal da Nasa. Parecia uma estupidez, mas na minha lógica era irrefutável: como eu sempre teria apenas Vadia ao meu lado e, do jeito que me sentia perdido, só mesmo extraterrestres para me encontrar e me devolver a algum lugar.

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história produzida para o Desafio de Crônicas da Câmara dos Deputados.

A Balada de Alessandra

2009-01-29T18:45:00.003-02:00

esta história foi enviada à MojoBooks, uma editora virtual especializada em livros sobre discos. só coisa fera!

é grande, eu sei (hehehe), mas basta morder a fronha que tudo se encaixa.

A Balada de Alessandra é baseado (adoro essa palavra) no disco Baladas Sangrentas do meu ídolo Wander Wildner, o maior punk-brega-hajinish do brasil, ex vocal dos Replicantes.

espero que gostem.

Convite

2008-12-24T11:42:00.004-02:00

Lá estava ele. Um convite. Um velho parceiro que escrevia resolveu me convidar para participar de um projeto ou algo assim. Eu, ele e outro cara. Olhei o convite, não sabia no que aquilo daria. Sem tempo, sem talento e cada vez mais o texto me fugia. Eu sentia que estava acabando, ou parecia estar. Eu criava algumas histórias na cabeça, mas já não conseguia mais escrever. Olhei o convite novamente. Sem tempo para escrever e cada vez com mais dificuldades em escrever. Pensei, caralho: vou aceitar. Vou ter que escrever mais algumas coisinhas.